Despetalado

Dizem que "toda mulher gosta de rosas".
Rosas.
Cheirosas.
Veludas ou espinhosas.
Intensas e maravilhosas.
Aquele ramalhete quando chega,
envermelhando nossas faces, vibrando nossos olhares, inversando nosso sangue,
traz em cada pétala um texto.
De desculpas, de pêsames, de pesares, de contenta e descontentamento,
de amor, de ex-rancor, de dor e de calor.
E há quanto, não atendo o ramalhete à porta?
Há quanto, cartão algum é aberto buscando uma assinatura?
Há tanto quanto não mais o encanto.
Descanso, pois exausta me vejo.
Des-cansar,
Ex- cansar.
O que pesava, agora dissipa e não vai embora.
Um casal descasado,
ao acaso jogado.
Dois sem nenhum,
sem rosas, sem aromas, sem quase nada.
Um nada envelhecido,
amarelo de tanto tentar alvejar,
Salvar o já desencarnado.
Roubar a tela translúcida da alegria que convém.
Quem será por nós?
Quem nos esconderá de nós dois para não nos matarmos?
Condenados estamos ao aroma do desamar.
Não mais te querer, desejando rosas e uma pétala de desculpas.
Intensamente clamando por dentro
'Me abraça, me toma.'
E com cara feia, o deixando se afastar.
Não indo de encontro à mão estendida e o peito rasgado.
Te amo. E escrevo isso a outros.
Pura falta de coragem.
Te encarar dói aqui embaixo, dói quando falo.
Olhar-te pela frente, espeta-me o juízo.
É prejuízo.
É impossível.
Te amo e nada mais tenho a declarar.